ПромАльпФорум

А. Иванов.

В худой котомк поклав pжаное хлебо,
Я ухожу туда, где птичья звон,
И вижу над собою синий небо,
Лохматый облак и шиpокий кpон.
Я дома здесь, я здесь пpишел не в гости,
Снимаю кепк, одетый набекpень,
Весёлый птичк, помашивая хвостик,
Hасвистывает мой стихотвоpень.
Зелёный тpавк ложится под ногами,
И сам к бумаге тянется pука,
И я шепчу дpожащие губами:
"Велик могучим pусский языка!"

Вспыхает небо, разбужая ветер,
Проснувший гомон птичьих голосов.
Проклинывая все на белом свете,
Я вновь бежу в нетоптанность лесов.
Шуршат зверушшки, выбегнув навстречу,
Приветливыми лапками маша -
Я среди тут пробуду целый вечер,
Бессмертные творения пиша.
Но, выползнув на миг из тины зыбкой,
Болотная зеленовая тварь
Совает мне с заботливой улыбкой
БОЛЬШОЙ ОРФОГРАФИЧЕСКИЙ СЛОВАРЬ.

Прекрасно жить в свободных Штатах
При обеспеченных харчах,
При службе, при больших зарплатах,
Автомобилях и домах!

Здесь лишь одно немного грустно:
Язык не тот. Не как в Москве.
Не говорят они по-русски,
Хоть кол теши на голове!
Но к трудностям такого сорта
Любой из нас уже привык.
Мы спикаем по-русски гордо,
Мы кипаем родной язык.
Мы соль не спилаем на раны,
Подругу киссаем взасос,
На службе ранаем программы,
Когда реквестает наш босс.
Мы дринкаем сухие вина,
Энджоем собственный уют,
Мы лихо драйваем машины,
Берем хайвей (когда дают).
Когда окюрится возможность,
Возьмем э фью денечков офф,
Махнем в апстейт по бездорожью,
В лесу напикаем грибов,
Накукаем такой закуски,
Какой не видел целый свет!
Дринкнем как следует, по-русски!
Факнем жену на склоне лет!
А то - возьмем большой вакейшен,
Допустим, парочку недель,
В Париже, в дистрикте старейшем
Себе забукаем отель.
А там - и Рим не за горами,
Мадрид, Берлин, едрена мать!
Мы будем шопать в Амстердаме!

Мы будем в Праге ланчевать!
При наших, при больших зарплатах
Нам вся Европа - по плечу!
Ах, хорошо в Юнайтед Штатах!
Эх, травеляй, куда хочу!
Аппрочает весенний вечер,
Даркеет - прямо на ходу.
Стихают речи, гаснут свечи,
И Пушкин спинает в гробу...

На злобу дня.

Хаим Львович Буревестник -
Революции ровесник.

Он всю жизнь шагал по вехам:
Голод, войны, кукуруза...
И заслуженно... уехал
Из Советского Союза.

С этим фактом мы не спорим.
Он теперь живет в Нью-Йорке -
"Между тучами и морем",
Как сказал товарищ Горький.

Вот, без цели, и без проку,
Как вельможа и наместник,
Он шагает по бордвоку
С тетей Хаей Буревестник.

А вокруг - гуляют пары:
Серьги, кольца, бриллианты...
Между ними, как гагары -
Эмигранты, эмигранты...

Тот смеется, этот плачет,
Кто-то курит папиросы,
Кто - как пИнгвин, робко прячет
Тело жирное в утесы...

Кто уже набрался с горя,
Кто на солнце загорает...
Над седой равниной моря
Ветер тучи собирает!

Вот уже и дождик льется,
И погода козни строит!
Гром гремит, земля трясется,
БУРЯ МГЛОЮ НЕБО КРОЕТ !!!

Гром гремит не утихая!
Хаим Львович, брови хмуря,
Вдруг кричит: ты слышишь, Хая?
Пусть сильнее грянет буря!!!

Ветер свищет, крики тонут...
Дождь клокочет зло и крупно!
И гагары тоже стонут -
Им, гагарам, недоступно...

Над бордвоком мгла, хоть тресни...
Издавая крик утробный
Гордо реет Буревестник,
Черной молнии подобный!

Хаим Львович еле дышит:
(Семь десятков горемыке!)
Но КРИЧИТ!!! И тучи слышат
Радость в хаимовом крике!

В этом крике - жажда бури,
Воля к жизни; боль тревоги;
SSI; фуд-стемпы; куры;
И маца из синагоги!

Все житейские напасти
(Винегрет, что утром съеден);
Сила гнева; пламя страсти;
И уверенность в... обеде!



Коллеги, если найдутся среди вас знатоки - поставьте копирайт под сим творением, и поправьте грешнаго мя, аще запамятовал что, зело исполнен неведения.